Sechzig

Kurzgeschichte über die Lust am schmerzenden Popo. Autor: sweet tea

Der Begriff "Zero Waste" (Null Abfall) bezieht sich auf Abfallbewirtschaftungsstrategien, die vermeiden, dass Müll auf Deponien oder in Verbrennungsanlagen landet. Wiederverwendbare Ressourcen werden recycelt und...' Ugh. Gott. Fuck. FUCK. '...biologisch abbaubare Materialien werden kompostiert und als Dünger verwendet. Zu Hause wird der Müll sortiert und weggeschickt...' Nein. Nicht mehr. Ich kann nicht mehr. Nicht eine Sekunde mehr davon. ICH KANN NICHT. "Ich kann das verdammt noch mal nicht mehr tun!"

Du kommst aus der Küche, nachdem du gehört hast, wie ich meinen Laptop zuknallte. Du lehnst dich gegen den Türrahmen, verschränkst die Arme und ziehst die Augenbrauen hoch. "Redet man so mit seinem Daddy, junge Dame?" Ich koche vor Wut, atme Feuer wie ein kleiner Drache, und ein Kloß steigt in meinem Hals auf. Meine Unterlippe zittert, weil ich im Unrecht bin. Ich sollte nicht böse auf dich sein. Du versuchst, mir zu helfen. Ich schieße dir Dolche zu und du wartest, um mir eine Chance zu geben, mich reinzuwaschen. Ich ergreife sie nicht. Ich senke meinen Blick und spotte stattdessen. Schritte. Du verlässt den Raum. Ich weiß, wohin du gehst. Mist.

Ich habe dich darum gebeten. Wir wissen beide, dass ich ein furchtbarer Aufschieber bin. Wenn ich diesen Termin heute Abend nicht einhalte, könnte ich diesen Kunden verlieren und meine eigene Karriere aus reiner, erbärmlicher Faulheit versauen. Irgendwie ist das nicht genug Motivation. Der Drang, mit meinen Freunden zu chatten oder im Internet herumzuvögeln, ist allgegenwärtig. Alles, ALLES außer Arbeit. Aber du hast das WiFi abgeschaltet. Mein Telefon mitgenommen. Die Fernbedienung versteckt. Kein Netflix für mich. Nichts, bis ich das erledigt habe. Ich bin so ekelhaft ruhelos und gelangweilt, gefangen in meinem Körper, bereit, mir die Haut vom Leib zu reißen. Ich hasse mich selbst. Warum kann ich meinen Scheiß nicht auf die Reihe kriegen? Ich drehe meinen Kopf, als du wieder in den Raum schlenderst, ein rundes Holzpaddel baumelt an deinen Fingern. Dieses gemeine Ding. Natürlich würdest du es wählen.

Mein Herz schlägt mir bis zum Hals und ich bleibe stehen, als du näher kommst, weiche zurück, balle die Fäuste und schüttle den Kopf, als wärst du ein Feind. Du bleibst ein paar Meter entfernt stehen und schaust auf mich herab, ruhig und kontrolliert wie immer. Ruhig. "Sollen wir mit 40 anfangen?"